Perdió el destino otro pétalo de tu rosa erecta.
Y poco a poco, marchitándose, volviéndose ceniza, volviéndose cáscara podrida de mandarina, lo único vital que te quedaba va extraviándose en este desierto de perenne infortunio.
Qué hacer.
Pregunta el viento, la sabia pegajosa y blanca de la Dama de Noche, preguntaba la luz que llegaba de cada estrella. Era pregunta eterna, encajable en cada instante de cada historia. Qué hacer. Con tu rosa perdiendo vida despacito.
Se quedó sin otra parte de su aventón.
Descarrilado ahora se dice huérfano de planificación, se presiente insatisfecho, impotente consigo mismo. Tremenda contradicción
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Su palabra agitará mi viento