Crónicas de tiempos: (ahora) imposible el despegue.

No es triste. Es cemento.
Como una caja enchinchada con no tener espacio.
Escribo en esta noche que me ha sido quitada de las manos.
Para no perderte.
Esgrimido el escape a las mazmorras.
Ya no supe entenderme.
Ya me soñé y no me gustó mi cara onírica.
Ahora sólo lugares, yo los deambulo.